Poesía. Mi Prometeo

Yo oí el cielo rugir y vi el rayo caer,

los nubarrones bullentes planeaban

sobre las palmeras y los chasis ya crepitaban tímidamente.

Y entonces el trueno encabritó la obra del hombre,

relinchó y dio coces por la plaza.

Un coro electrónico de alarmas 

repetitivas disonaron desfasadas 

barriendo con los transeúntes, 

como hormigas desbandadas bajo la lupa escrutadora

de un niño —que bien podría ser Dios—.

Y ese Dios —que era un niño— atravesó 

el cielo denso con la lupa 

escrutadora de la omnisciencia 

y sobre este otro niño su capricho posó

y sentenció: tú temerás.

Cruento, pero impecable,

fue este primer mandamiento

e imponente, a ojos de un niño,

la tempestad bautismal.

Era el mundo en bruto, nada más que el mundo,

que tomaba por asalto un alma nueva.

Ráfagas enfurecidas torcían el tiempo y el espacio

dentro de esa cabecita,

cuyo cortocircuito obligó a la mano

—la diminuta mano de un niño—

a contraerse sobre la mano maternal que lo aferraba.

Es solo un temporal, perfectamente natural.

Iones y electrones

y otras maravillas desfilaron 

por vez primera

ante el entendimiento incipiente

de este niño temeroso,

que dejó de temer.

Y desde entonces mi Prometeo tiene rostro de mujer.