Refunfuñan contra la arqueología
aún los adoquines, las farolas,
plazoletas vetustas de escayolas
de olvidados hombres de poesía.
Los sábados música suspendía
de organillo las siestas españolas,
mientras en viejos bares las rocolas
todavía conservan armonía.
¿Qué renegado pensaría en huir,
cuando viudas de héroes, suspirando,
invitan al oriundo a no salir?
Confuso, contra el presente luchando,
yo, que por la mañana me quiero ir,
por la noche siempre me voy quedando.
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