Poesía. No encuentro los lugares donde antes me encontrara perdido

No encuentro los lugares donde antes me encontrara perdido

porque tiempo atrás, sin darme yo cuenta,

los perdí de vista

y no captados ya por mis ojos los fotones

desaparecieron sin destello, sin escándalo

ni beatería de despedidas.

No verán ellos tampoco ya al niño o al joven,

que ahora es un hombre pasmado,

dar una y otra vuelta

en ángulos más obtusos que rectos

para terminar, sobre los perdidos lugares, en el mismo punto

en que su adultez parará,

embriagado de la impenitente ingenuidad

de creer, con científica fe bastarda,

que un desplazamiento espacial

podrá regresarle al niño o al joven perdido

sobre los lugares que,

tiempo después,

perderá de vista sin destello, sin escándalo,

sin la resignación sabia de lo irrepetible

ni el único consuelo de beatas despedidas.

Poesía. ¿Quién sería de no haber sido aquel que fui?

¿Quién sería de no haber sido aquel que fui?

Si mi principio no habrá de ser también mi fin,

si un cielo saturnino no hubiera

sobre mí inscrito el sombrío signo

de que el cordón que a otros da la vida

a mí me la quiso quitar sin haberla tenido siquiera.

Si esa tarde de ese día de verano

el médico no hubiese prestado oídos

al ominoso silencio de una criatura. 

Si en lugar del sombrío signo

un auspicio distinto,

—el llanto de mis congéneres, por ejemplo—

hubiera sido.

Si de joven no me hubiera sentido ya viejo,

como si ya hubiera vivido lo que habré de vivir,

por vislumbrar —¿acaso recordar?—

que el fin es también el principio

y ser custodio del presagio abrasador

de que retornaré una vez más,

bajo un renovado signo, 

para volver a jurar: 

Yo soy el que soy. 

Poesía. Que alguien me jure que este es mi destino

Que alguien me jure que este 

-y no otro cualquiera-

es mi destino,

que estos días y estas noches

son parte de algún plan insondable,

cuyo sentido habré de percibir algún día. 

Quizá recién en el lecho de mi muerte

habré de percibir, al fin y al cabo,

mi mortal ciclo en este mundo,

desde su comienzo a su fin,

y en cada esquina, bien o mal torcida,

encontraré una divina y piadosa sonrisa

anunciadora de la pequeña felicidad

de volver, una vez más, a torcer, bien o mal, 

sobre las mismas esquinas 

la dirección de mis andanzas juveniles

y no tan juveniles errores y arrepentimientos.

Soñaría entonces enmendarlos

si el mismo Dios que me ha condenado

me señalara exactamente cuáles son

y cómo pude cometerlos. 

Pero el Dios invocado es el torcedor de las esquinas,

interrogadas inocentemente tantas veces,

y no perdona a quien ha recorrido, 

una y otra vez, 

aquellas calles oblicuas, 

sobre las que se ha vuelto hombre,

dichoso y pecador.

Poesía. Los reptiles observan

Los reptiles observan

nuestras grandes ciudades de acero,

ven el metro y las micros repletas,

la carrera espacial

y la bomba atómica.

Hace mucho deambulaban sobre la Tierra

indiferentes y soberbios,

recorriendo con ojos de pupilas rasgadas

las revoluciones solares.

Cuando haya caído la última bomba,

cuando el Dios de las cosas pequeñas nos abandone,

cuando se acabe el vino,

volverán los reptiles

a reptar sobre nuestras ciudades ruinosas.

El Capitolio, el Big Ben, el Cristo Redentor

será nidos que incubarán monstruos innominados.

Y volverán a ser crueles

y volverán a ser altivos

y volverán a morder los huesos del futuro

y después de haber devorado el Mundo

descansarán al sol

hasta ver nacer a los nuevos mamíferos.

Poesía. Verás a los hombres

Verás a los hombres sobre la Tierra

fornicar y multiplicarse,

los verás sobre los puentes que tienden sobre los ríos

rezando, implorando, esperando

que baje Dios del cielo a tomarse una cerveza 

con el desgraciado de turno.

Los verás vestidos de traje y corbata,

almidonando el orgullo de ser la cima de la cadena alimenticia.

Los verás llenar con palabras el Mundo,

las palabras con significados,

los significados con conceptos

y los conceptos desnudos de Mundo.

Los verás masacrarse humanitariamente,

despilfarrar eficientemente,

administrar la libertad

y afirmar a Dios para anularlo.

Viéndolos sobre la Tierra,

(bajo ella y sobre ella)

más valdría preguntarse

¿por qué se extinguió el Neanderthal?

Poesía. El Dios de Berkeley

Las revoluciones de los cuerpos celestes,

la pena del hombre pobre,

el ejército de mujeres que recorre las calles buscando clientes

y sus clientes,

el Niño, la Niña y la corriente de Humboldt,

tú y yo mientras nos masturbamos,

tú —yo no— cuando le das una moneda al mendigo,

el mendigo cuando se compra un vino,

el cartón de vino en la basura,

los niños que buscan juguetes en la basura,

pero solo encuentran cartones de vino.

Todo esto

y todo lo demás

lo ha visto y lo ve el Dios de Berkeley.

Poesía. Hoy fue un buen día

Hoy fue un buen día.

La irregularidad de la temperatura de la ducha

no me desanimó,

el desayuno frío y solitario tampoco,

todas las mierdas del centro

y sus tribunales 

tampoco.

Hoy fue un buen día

porque me di el gusto

de transitar 40 minutos sentado

en la micro

leyendo Bukowski

mientras una vieja de mierda

empujaba su abdomen correoso contra mí, 

mientras tosía,

mientras escupía,

mientras se moría de la vida frente a mí. 

Lamenté haber llegado a mi destino.

Solo espero que la vieja de mierda

haya elaborado mentalmente

una novela mejor que Cartero.

Poesía. Hora punta

Te obligan a ajustar tu reloj biológico según la televisión.

Te dice que planifiques tu viaje, 

levantarse hora y media antes

es un sacrificio aceptable

para que el país funcione,

para que las instituciones funcionen.

Pero no te preocupes, 

pronto te acostumbrarás

al traqueteo cansino de los carros,

a las miradas derrotadas, 

a las cabezas gachas,

a las manos callosas

y las suelas gastadas. 

En efecto,

te acostumbras.

Te acostumbras

al hereditario peso de la noche

que te jala como la gravedad

al quintil al que perteneces. 

Poesía. La arcaica interferencia

La arcaica interferencia se derrama de la ventana hacia afuera.

No puedo dormir, como siempre.

No puedo pensar, como siempre.

Apenas puedo escribir.

Me encierro en mí mismo,

cediendo puerta por puerta

al divino invasor.

Odiseo mismo no se hubiese atrevido,

yo menos.

¿Cómo será cuando sea adulto?

Quiero decir verdaderamente adulto,

cuando el pan sea sudor y lágrimas.

No quiero dormir, como nunca.

No quiero pensar, como nunca. 

Quiero escribir. 

Pero, por sobre todo, no quiero salir.

Hoy han dicho en la tele

que en cada esquina está,

que nadie le ignora,

que la ciudad está muda, 

que el país está sordo.

Solo se oye la interferencia, 

el mundo se cae a pedazos.

Hoy han dicho en al tele

que los suicidas han abrazado la vida

esperando un mañana en el que quizá sean noticia,

que los esposos se han dado una tregua

de tanta indiferencia convencional,

que el policía —solo por hoy—

es un amigo en nuestro camino.

Mañana hablarán sus adherentes y detractores.

Los unos dirán que es necesaria e inevitable,

que nos reúne con los nuestros

y nos aleja de los otros.

Los otros dirán que si nos une o nos separa

es contra nuestra voluntad,

que los nuestros no son los mejores

y los otros tampoco son los peores.

La contienda es desigual e insoluble.

Lo único seguro es que también es eterna

y fatal.

La fauna se contrae.

La flora es carnaval.

La Humanidad espera.

Así espero yo también,

escribiendo como poeta de copa y sofá.

Soneto 9. No contenta ni todo un hemisferio

No contenta ni todo un hemisferio

a quien apenas salido del huevo

quiere ser de laureados relevo,

fantaseando puro descriterio.

Napoleón formó figas imperio,

César se adueñó de otro más longevo,

Genghis Khan del mayor del medioevo,

Cristo de la fe reveló el misterio.

Poseyeron todos genio notable, 

trájoles de galardones llenarse,

mas padecieron final nada amable.

En la propia vida y ser afanarse:

virtud, familia, honor, hacienda estable

son también méritos de celebrarse.

Soneto 3. Fue mi abuela María Magdalena

Fue mi abuela María Magdalena

mujer de carácter, piadosa madre,

fiel, riente, de dulce amor harto plena

que ya duerme a la diestra de Dios padre.

Al sol por hijos y nietos pidió, 

en penumbras mantuvo indemne el rostro,

por noble condición no dividió

el cariño que al azar plantó arrostro.

Jamás igualada gentil matriarca

todavía los Solís te extrañamos,

más prolífica que un Petrarca, 

por primera y mejor no te olvidamos.

Falta que me hace —sobra explicación—.

Fue mi Lela persona de excepción.

Soneto 8. Alejados rincones visitar

Alejados rincones visitar

de la Tierra muy costosa afición 

de algunos, que con creciente fruición

observan su pasaporte timbrar.

Países del mapamundi marcar

con agujas faltas de precisión

vale de superior coronación 

si toman por lo mejor el viajar.

Nueva York, Machu Picchu, Barcelona,

el asiático sudeste también

caen todo presas de esta buscona.

En cambio, otros no requieren vaivén, 

tumbados felices en la poltrona

hallan en la quietud total edén. 

Soneto 13. Esta mañana he visto un colibrí

Para arriba y para abajo corrí,

otro días gris en la ciudad,

mas encontré en la rutina piedad

porque hoy he visto un colibrí.

La naturaleza redescubrí,

— más alegría menos gravedad—

un minuto de afable ociosidad.

Esta mañana he visto un colibrí.

Del Polo Norte a la Tierra del Fuego,

doquiera en el mundo llamado "nuevo"

te sorprende el picaflor con su juego.

Desde ahora el total solaz promuevo,

recreo, templanza, placer, sosiego:

dicha volátil nacida de un huevo.

Poesía. Quisiera que Dios bajara del cielo

Quisiera que Dios bajara del cielo

y me llamara por nombre y apellido

y me juzgara, ya digno ya impío,

pero que me juzgara indeleblemente,

definitivamente.

Que, en palabras no pronunciadas,

dictara una inapelable sentencia,

en cuya resolución me mirase 

como en un espejo de agua

y así conociera, por medio del eco silencioso,

todo aquello que siempre he ignorado

y la prosaica sucesión 

de causas y efectos

que han producido el yo que escribe estas líneas

cobrase un sentido inmanente e ineludible,

fuera éste grandioso o humilde.

Desconozco si acaso este anhelo de predestinación

es, en sí mismo, el germen de su propia demostración

o si, por el contrario,

todo destino —en estricto sentido— es refutado 

por el hecho de formular siquiera esta súplica pagana.

Pero abrazar esta duda

y recorrer este camino incierto

es el ciclo predecible que repito 

cada vez que elevo mi plegaria incontestada:

quisiera que Dios bajara del cielo.

Poesía. No pasará el tiempo en vano

No pasará el tiempo en vano

si cuando te fui a buscar

ya te habías ido.

No pasará el tiempo en vano

si cuando te comencé a extrañar 

hace tiempo te habías ido.

El mismo tempo que me vio perder el tiempo

ahora me ve buscar en parques atiborrados

e interrogar inclementes avenidas

por señas de una presa que ya no está

donde la dejé, donde suponía que habitaría por siempre

y por siempre jamás la perdí de vista,

como un perro pierde la pelota que persigue,

en el mismo parque atiborrado,

rodeado de las mismas inclementes avenidas,

inconsciente de su torpeza.

La capital torpeza de una tarde cualquiera

creer —verdaderamente— que se trata

de una tarde cualquiera

que podrá ser enmendada

en las sucesivas tardes

sucedidas sobre las mismas inclementes avenidas.

Y así, dejar pasar las tardes fatales

que no habrán de volver en renovado ciclo

ni bajo el mismo tiempo

ni sobre el mismo espacio.